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What's On My Mind...Le weblog pluritopalistique de David aka Daz aka Alvkast, chroniqueur officiel du JDG Network
September 04 Une Famille en Or.Un billet après quelques mois de silence textuel, ça fait plaisir 
Afin de ne pas choquer les 0,3 lecteurs hebdomadaires, je vais la faire über courte: le week-end dernier, la famille a fêté les 80 ans de mon fabuleux grand père au crâne luisant qui habite Aubagne (la ville, hein). Que dire? Voir mon grand-père et mes cousins/sines oncles/tantes m'a mis le coeur en joie, tout simplement. Le virage résolument porté sur l'artistique de tous les cousins m'a également fait plaiz', que ça soit la musique, le ciné, la peinture (murale ou "civilisée", ha!) ou... L'agriculture (  ) faut croire que ça traine dans les gènes.Alors voila, juste une déd' à la famille, en espérant qu'on va pas attendre les 90 ans du patriarche pour se retrouver! Ce billet est donc dédié à M. Jean Gaspard, Marie aka Rima (974 en force), Julien aka Tikaf, Mary aka Mary Vatanen (tu roules trop vite!), Sarah aka Snoop, Alexandre aka Hassan, Morgane, Maël (fuck Besson!), Fab aka Fab One, Lauren, Sév', Rosa, Pierre, Thierry (tu déchires tonton), Alain (mon sosie), Dédée, Jean-Paul, Nicole, Kiki, Chantal, Arnaud, Katia, Fabrice, Magali, Mathieu, Laurie et leur famille, et bien sûr, les miens, Daniel, Monique, Sabrina (la prochaine fois chérie) et Thierry aka Anka aka Anca aka Ankast, jusqu'à la mort, mon Frère. Voila, c'était l'instant I Reminisce Over Them ou I.R.O.T. comme dirait Pete Rock. Peace out. P.S.: une pensée aux auteurs de la fresque du dépôt à Marseille que j'ai plus ou moins défigurée avec un tag pourri: pardon les mecs. P.P.S.: aux graineux du même endroit qui s'amusent avec leurs masques de ski et leurs AK airsoft: la fin est proche les mecs. J'espère pour vous. April 20 Un grand moment de télévision.Parfois,
la diffusion de certains reportages tombe pile-poil avec des évènements
anodins, comme par exemple un premier tour de présidentielles. Hier soir je suis tombé sur un reportage d'Envoyé Spécial (Fr2) tellement racoleur que j'ai cru que quelqu'un avait hacké TF1 et changé son logo. Au programme, en toute fin d'emission, "l'économie souterraine", celle qui brasse des trilliards de dollars et qui alimente la traite des ours polaires au Tadjikistan. C'est bien simple, j'ai trouvé ce reportage scandaleux. Les "journalistes" qui pourtant ont mené une "enquête de 6 mois" pour avoir la confiance des gens "de ce milieu" s'en sont donné à coeur joie. La recette: une pincée de lieux communs, une poignée de clichés, une pelletée de manque de recul et un traitement de l'info à la Karl Zéro ("je dis de la merde, mais moi j'ai raison"). Je résume: la banlieue, c'est morose, alors pour s'en sortir certains jeunes de banlieue (tous noirs ou maghrébins, tiens tiens) ont recours à l'illicite - POUM POUM TCHAK (du rap amateur en fond histoire d'illustrer les panoramiques sur les cités délabrées). Déjà, là, ça partait bien. Mais alors après, ça a été au delà de mes rêves les plus fous. En vrac: la lutte des Douanes à Clignancourt (lutte contre la contrefaçon avec les jeunes qui guettent pour voir si les flics sont pas dans le coin "Ca s'appelle faire la chouf, chouf qui signifie "voir" en arabe"), l'explication des grades chez les délinquants ("bon alors, les p'tits, c'est les premières lignes. Ils sont nos yeux et nos oreilles sur l'terrain, tsé. Ils nous préviennent dès qu'il y'a la police et tout, tsé. Bon alors voila nous on leur donne des cadeaux pour qu'ils puissent faire des pique-niques et voir autre chose que le quartier tsé"), un focus sur le "gangsta rap", cette musique ultra-violente qui "glorifie les gangsters", pratiquée par les délinquants entre 2 larcins ("mais il y'a également des rappeurs qui eux ont des messages à faire passer" et là, fondu sur un clip avec un mec plein de bonne volonté mais qui malheureusement dit un peu que d'la merde), une transaction filmée en caméra cachée ("t'as vu"), zoom sur des mains anonymes (mais noires, pas de bol) qui coupent le shit avant de le revendre et qui n'hésitent pas à mettre des barres de chocolat avec pour niquer les clients naïfs des beaux-quartiers (et la voix-off qui ponctue d'un solennel "on les appelle des "boloss"), le djeuns ex délinquant qui s'en est sorti en montant sa boîte pour la touche d'espoir et le "pas tous pourris non plus", le blanchiment de l'argent sale grace aux taxi-phones et aux kebabs, l'analyse géopolitique d'un ex-affranchi qui de fait dit -forcément- des vérités ("alors t'as vu, tu vois, t'as vu, le 94, t'as vu, c'est pour les bracos, t'sé, t'as vu tu vois, les bolides aussi. Bon après, le 92 et le 78, ils sont frères, tsé, t'as vu. Eux, c'est les drogues dures, tsé. Voila quoi.") l'arsenal qui transforme fatalement n'importe quelle cité en arsenal ("ils appellent l'endroit "l'armurerie") et le mec qui exhibe des flingues que même mon grand-père n'a pas connu dans une cage d'escalier ("ouais mais j'peux pas montrer la vraie cache, sinon je grille mes assoces, t'as vu" "Mais il nous assure que des M16 sont aussi présents"), la spécialisation et la segmentation des tâches ("alors lui, tsé, c'est l'pilote t'as vu. Et lui, c'est un nettoyeur." "Mais quel est son rôle?" "Beeeee, il nettoie, quoi.") et une fin digne d'un 52 Minutes ou le Droit de Savoir. Pas de débrief malgré une immersion de 6 mois quand même, rien, que dalle. Bref, je ne peux que réagir en m'adressant à France 2 en ces termes: WTF?!? (Sur ce je vous laisse, j'ai une valoche à préparer, juste au cas où.) April 03 Cette fois, c'est la bonne?Bon, ce coup-ci, ça devrait le faire. Après avoir campé comme un chacal sournois sur le Refurb Store d'Apple (à tel point que maintenant, un vendeur me prévient personnellement dès qu'un Mini est dispo sur le site), j'ai finalement fini par trouver ce que je cherchais, mais sur le marché de l'occasion, comme quoi le chacal, c'est d'la couille en barre. Donc ça y est, je l'ai mon Mac Mini. Un modèle Core Solo encore sous garantie, qui, normalement à expiration de celle-ci devrait se retrouver Core 2 Duoïsé bien comme il faut, gnahaha! Mais comme dirait Davy Crockett "Il ne faut pas vendre la peau du grizzly avant de l'avoir tué, surtout quand on a tiré qu'une seule balle, comme un gros crevard." Sacré Davy. Quoiqu'il en soit, si Jupiter entre en Saturne tout en gardant le vortex de Beta 1 Scorpii en BPS CS 31082-0001 (oui y'a plus sexy comme nom d'étoile mais c'est tout ce que j'ai trouvé), je devrais aller chercher l'engin demain soir... Notez tout-de même le conditionnel hautement conditonnalisé de la proposition. Allez, haut les coeurs, pas de pessimisme, cette fois-ci, il sera mien. Peut-être. April 02 Ô Temps, suspends ton vol! (bordel!) Ou le paradoxe de l'homme (faussement) pressé.Je ne sais pas qui a décrété qu'une journée devait durer 24h, mais si je le tenais, ce fumier, je lui poserais franchement la question. Et après j'essaierais d'avoir du rab, comme à la cantine du collège. Quand j'y pense, qu'est-ce qu'on a pu se foutre sur la gueule pour avoir du rab de frites ou de salsifis quand même... Mais là n'est pas le propos. Quoique mon aversion pour les salsifis doit venir de cette époque. Par contre, bizarrement, pour les frites, c'est l'inverse... 'fin, bref. Plus le temps passe et moins j'ai l'impression d'avoir le temps de faire ce que je veux. Oh, je sais, pour tout le monde c'est pareil. Mais ce blog étant mon espace d'égoïsme nombriliste, j'ai un message pour le monde. Monde, je t'emmerde. Voila, ça, c'est plié. Mais revenons-en à mon nombril. C'est mon pote Loïc aka Loloboy, le fantôme du homecinema(.fr) qui me faisait remarquer, très justement d'ailleurs, que plus on vieillit, plus les journées semblent courtes. Quand on était plus petits, on avait l'impression que le mercredi après-midi durait 2 jours. On avait le temps de jouer à la Super NES, de faire des trucs pourris en 3D sur Amiga, de passer se prendre une branlée à Street Fighter II chez d'autres potes, de trainer sans rien foutre avec eux par la suite et de revenir finir un truc sur l'Amiga. Et en sortant, ben il était 18h45 et j'avais le temps de voir Hugo Delire sur FR3, le jeu interactif qui se jouait au téléphone. Dingue, non? Maintenant je me lève à 12h le samedi, je ferme un oeil, il est 13h, je me lève et je déjeune, il est 15h, je fais le ménage et prends une douche et hop. Il est 18h. 1h plus tard ma moitié rentre: "Qu'est-ce que t'as fais aujourd'hui mon chéri? - Moi? Rien." La loose, quoi. Là réside le drame, ami Lecteur. Et entre les billets à écrire, les jeux à tester, les textes à écrire/enregistrer, la glande à réaliser et, plus important, ma femme à m'occuper, j'ai parfois l'impression de faire les 3/8, mais tout seul. Et qu'est-ce qu'il fait, le travailleur (forcément clandestin) qui fait les 3/8 quand il a un moment? Rien. Voila. Dès qu'il le peut, il ne fait rien. La différence, c'est que moi j'ai juste "l'impression" de devoir faire plein de trucs en un minimum de temps. Du coup je fais un minimum de trucs en un maximum de temps, que j'ai mais que je sais que j'ai moins, puisque je viens de le perdre à rien faire. Balèze, hein? Putains de journées trop courtes, tiens. Ah, je ne sais pas qui a décrété qu'une journée devait durer 24h, mais si je le tenais, ce fumier, je lui poserais franchement la question...
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